冗繁的瑣事給她如墨的青絲披上一層淡淡的寒霜；飛奔的歲月給她如花的相貌刻上一道淺淺的年輪。
她用她挺直的纖弱腰板承當起我們幼時的無知率性；她用她的精明老練塑造了我們的伶俐。
我們長大了，她的腰彎了。
我們了，她也開端絮絮不休了。
曾幾何時，我們在這樣想：這個就是拉著我的小手送我上學的人么？蹣跚的腳步微駝的背，怎么可以在風雨里背著我？
這個就是我生病時徹夜守在床前的人么？嘮叨的碎語干裂的手掌，怎么可能在病痛中給我似水溫情？
實在我們不發明，因為母親真的老了。
她不再是那個能夠在風雪交加的夜晚徒步給我們送棉衣的年青女子，或者她撐起一把傘都覺得吃力。
她也不再是那個可以拿著木梳給我們扎小辮的女子，或許我們已經比她高出好多。
又是一年從前了，我們又給她送過多少次暖衣，給她梳過幾回頭呢？
也許對天天繁忙的我們，母親已經顯得有些微不足道了。
然而對于母親，無論我們飛的多遠、攀的多高，依然是她最可貴的寶。
由于我們的身軀，是她的血肉合成；因為我們的悲喜連著她的心。
她看著咱們，從襁褓里嗷嗷待哺的嬰孩兒到現在婷婷玉破或偉岸俊朗。
是一條涓涓明澈的河，她會始終默默的在我們背地流淌，直到水竭渠干。
是一片洶涌澎湃的海，她會一直的洶涌在我們四周，來包容我們的笑顏抑或淚水。
是漫漫永夜里一盞微亮的燈，固然不算刺眼卻能給我們暖和且不迷失方向。
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